很想写点什么了，在那面褐色的墙壁上
可是，梦那么的圆，超出，一支铅笔的想象
那些阴影中的花，还在开放。在镜子破碎的背后
无法预测，整个春天的寂寞，那样厚实地遮掩起
一个出走者。那个人，一定死了，当他的诗歌
还在病中呻
。在飘尘的木窗外，谁目睹了这一切灾难，那么快到来。放飞的风筝，被阳光吹走
那么多含混了时间的眼泪，悬挂着，在被牵断的忧思上
一两只蝴蝶飞过，你并没有看见她们，这冬天
掉的彩
内衣这种漠视，一直沿着河谷
淌。在那一端，升起的云层中被闪电缚住的臂膀，
着白色的脉络，那透明的血倾斜着想要照亮这干枯的世界背后，黑色的伤口
就这样被自己欺骗，被一颗烂掉的头颅和一双举起的手
世界到底给了你什么。一粒种子，从开始就没有萌发
到处是荒草与蝎子，这是你曾经常梦到的，就像你梦到泉水与苹果
你现在可以回家了，在这陌生之地。你的疲惫拯救着你
你需要休息，需要枕头和
，也需要一个光滑的女人这些在你死后，没有人想到，他们只知道，用你的诗赞颂世界和自己
出走者，还没有回来，你的诗还在呻
。要是他也死了那锋利而剔透的骨头，将无人埋藏。那些苦难继续堆积凝固起来
谁会再拔起这个世界，用那黑色的眼睛、风干的耳朵和苦涩的
2006-3-16凌晨 Ｍ.sSＶvxＳ.Ｃom